Oculto.

Do you wait for me again?

Por un momento, cierra los ojos. Sigue corriendo, sin ver. Eleva los brazos y escucha. Si no fuera por los tiros que se oyen a los lejos y los gritos ahogados de rostros sin nombre, podría estar en el cielo. Oh, sí. Sonriendo mientras el tiempo pasa sin importarle, mientras él agarra su mano y no se la suelta, mientras le mira con esos ojos azules suyos que tanto odian los soldados.
Pero no está en el cielo. Él no le agarra la mano. Abre los ojos y no lo ve delante suya, corriendo como él. Ha desaparecido, pero siente que lo mira. ¿Desde dónde? Se para y observa el lugar. Están lejos de las cabañas, lejos de la “escuela”. No deberían estar allí. No deberían haber burlado a los soldados. Pero Ian siempre hace lo que quiere cuando puede y él siempre lo sigue. Como si fuera su estrella, su guía.
De pronto, sin necesidad de una señal, sabe que sus miradas se han encontrado. Y sabe que él está dentro de esa especie de cobertizo con la puerta entreabierta, esperándole. Camina, pisando el barro con sus desnudos pies y hundiéndose de vez en cuando. Su risa aumenta conforme va llegando, hasta que empuja a la puerta para que se abra completamente. Y dentro, sólo oscuridad.
Sin miedo, entra. A tientas, se guía por la pequeña habitación hasta que toca una especie de tela áspera. Está donde guardan los trajes. Esos trajes horrendos que los convierten a todos en iguales. Y en parte tienen razón. Él no es especial, pero Ian sí. Se da la vuelta y alguien le pisa sus pies:
-¡Ay! –medio grita medio susurra, mientras intenta aguantarse la risa.
-Lo siento –le contesta él, avergonzado.
Y le perdona. Mientras le acaricia su mejilla, con algún que otro grano adolescente, se imagina la de veces que sería capaz de perdonarlo. Una, dos, tres… Miles. Miles “te perdono”. Miles “te quiero”. Miles de besos escondidos bajo una mirada. No lo aguanta más. Está harto de trabajar. Está harto de los soldados. Está harto de esa gran alambrada. Está harto de ese brazalete que cada día le quema más y más. Está harto de ser judío.
Siente su respiración nerviosa en sus labios, ese aire caliente que le hace ruborizarse. Siente cómo las manos de él suben poco a poco por sus pantalones sucios y mojados hasta que llegan a su cara. Y sus labios se acercan, se acercan. No los ve, pero los siente. Como nunca antes había sentido a alguien.
De repente, el montón de trajes sobre el que está apoyando la espalda se derrumba y los dos caen sobre una montaña de maloliente ropa. Y se besan. Una y otra vez. Se besan, se sienten, se tocan, se ríen. Nota que sus manos frías no aguantan la tentación de buscar bajo su camisa la huesuda piel, repleta de dolor, de moratones. Ian siente sus manos y se quita la camiseta, a pesar de que fuera hace viento. Gimen, sonríen, se tiran al congelado suelo. Ian encima suya. Él debajo. Poco a poco, alguien le va bajando los pantalones. Con dudas, con ansias.
Él cierra los ojos y, sin necesidad de imaginárselo, lo sabe. Está en el cielo.
Y, pese a todo el calor, pese a que están sudando, a los dos les da escalofríos al mismo tiempo. Alguien ha abierto la puerta. Él abre los ojos. Ian suelta sus pantalones. Los dos miran hacia la sombra que los contempla, con la boca abierta y con ira en la mirada. Lentamente, el hombre saca su pistola y apunta. No le tiembla la mano, no se lo piensa.
Él oye el sonido de los dos disparos y siente una de las balas clavada en su costado; pero no le importa.
Ian le está besando.


WLS